ухожу из большого спорта
прихожу туда где есть спарта
ни к чему теперь уже спор-то
экзистенция жан-поль сартра
на кону сейчас литр спирта
потому что всё нафиг спёрто
или пива хотя бы пинта
ну портвейна хоть чтоб из порто
или может собрать поклажу
и куда-нибудь прямо в небо?
чтоб не видеть блин эту лажу
чтоб не слышать блин этих тем бля
но лисёнок под кожей ноет
никуда похоже не деться
и как нефть идёт скважиною
мы привычно впадаем в детство