сижу в засаде на воробья
в руке рогатка в другой же шиш
нет я не гадкий от скуки лишь
зачем-то нужно таким как я
палить из пушки по воробьям
вся наша раса и гек и чук
весь день зараза следит пичуг
а рядом глядя на белый свет
в своей засаде сидит поэт
одежда в пятнах небрит как чёрт
и непонятно чего он ждёт
какую птицу мечтает сбить
не шевелится как будто спит
и отчего-то вдруг ясно враз
его охота спасёт всех нас
от неуместной от ерунды
от птицеедства и от беды
от зла любого от всех скорбей
поскольку слово не воробей